He activado los gravatares (globally recognized avatar – avatar globalmente reconocido), o sea, las imágenes pequeñas que aparecen junto a los comentarios y van unidas a las cuentas de correo electrónico. Después de mucho tiempo con las ganas, he visto un post en Atún, tun, tun de manels, me decidí…

Por supuesto, este post es una prueba

Es época de asueto y la mayor parte de España está de vacaciones en otros lugares diferentes a los que viven diariamente y tratando de pasarlo lo mejor posible, cueste lo que cueste. Están en algún lugar de la costa (legado de paquito el gallego, el seat seiscientos y Benidorm), achicharrados porque su cuerpo serrano no es capaz de pasar de los veintiun grados del aire acondicionado del hotel a los cuarenta y cinco de la enésima línea de playa en menos de diez minutos, pagando cantidades escandalosas de dinero por un lugar donde dormir, un café caliente para desayunar y una comida de batalla a pie de playa y todo por la ilusión de pasarlo bien, de estar haciendo algo único y apasionante aunque no sea así. El hombre es un animal de costumbres que no aprende al tropezar una y otra vez con la misma piedra, y pagar por ello.

El mes de agosto siempre me ha parecido una estafa grandiosa, como el tipo que le vendió la torre Eiffel a unos yankis para chatarra y, cuando puedo, procuro no coger vacaciones en estas fechas. Tiene su parte buena y su parte mala, como casi todo. La buena es que te vas en octubre el doble de tiempo por la mitad de dinero y la carga de trabajo de julio y agosto es la mitad que la de un mes normal, con lo cual se está más tranquilo. La mala es que vas viendo como la mitad de la oficina se va y la otra mitad vuelve de sus días de descanso y tu, invariablemente, te quedas, moreno de flexo y fluorescente y más quemado que Galicia y Portugal juntos.

También es cierto que mientras eme haga sustituciones por vacaciones, servidor no se va por ahí, de excursión o de viaje. No hay nada más penoso que tratar de explicar un paisaje, una situación o la sensación que te aborda al bajar de un avión en la otra punta del mundo, por teléfono. Reconozco que es útil, que funciona bien para emergencias, pero el móvil no transmite sensaciones tan bien como debiera.

De momento, nos vamos de camping que ya es algo.

Esta noche, eme y yo nos vamos de camping a la comarca de La Vera, al norte de Cáceres, junto al valle del Jerte y el monasterio de Yuste. Tenemos un saco de dormir, una tienda de campaña arrugada, llena de hojas y hierbas (no, no es yerbabuena…) y un par de botas de monte por cabeza. El resto, imaginación y sufrimiento.

Hemos buscado un camping en Cuacos de Yuste y pretendemos pasar el sábado en el valle del Jerte y el domingo de excursión por la Garganta de la Olla, con algunos compis del trabajo.

Hace mucho tiempo que no voy de camping, probablemente desde el 96 o el 97, pero aún así hay cosas que no se olvidan después de pasar media vida durmiendo en sacos de dormir y cocinando con un camping-gas. El tiempo pasa, nos hacemos mayores, nos aburguesamos (el término es tan cierto como feo) y descubrimos que preferimos mear en el váter de un hotel que arrimado a un matu . Yo albergo la esperanza de que ésta sea la primera de un montón de excursiones y de salidas de fin de semana.

Y mis padres comiendo en el Yola-Berri de Hondarribia… ¡¡¡Vendeta!!!

Debería saberlo, pero no me doy por enterado. Las mujeres tienen un gen que sólo se activa al convertirse en madres y que las dota de la omnipresencia y la omnisciencia, están en todas partes y lo saben todo de uno.

Desde que mamá se enteró de que su hijo el emigrante tiene un diario en Internet, se dedica a comentarlo, a extenderlo y, como por arte de magia, comienzo a recibir correos diciendome que han pasado por aquí, que mi madre dijo, que ésto está muy bien o que apesta, etc…

La última persona que me ha enviado un email ha sido Olvi y sé que no será la última porque mamá tiene más tirada que el diario El Comercio y, lo digo públicamente, no va a comisión .

Un beso, mami…